Terminou
ontem o soterramento do caipira que
queria ser moderno; ainda restavam uns pedaços
de encanto e fantasia a serem achados.
O aterro foi coberto com a pele dos nordestinos
que construíram o Edifício Itália e
sobre ele
foi posta uma passarela por onde desfilarão
os high-tecks sob os gestos e atitudes que
preencherão o nosso mais teatral cotidiano.
O
cotidiano dos sorrisos amarelos,
que
nos receptam todos os dias em elevadores,
repartições,
ônibus, calçadas, salas de aula,
são
os postais de uma artificialidade que brota
tão
espontaneamente
do
rosto da cidade.
A
própria cidade com todos os seus aparatos publicitários
tenta
se fazer sedutora.
Mas a cidade é impenetrável.
A cidade está dentro de cada um de nós.
Nós somos todos.
Todos não são ninguém.
O
camelô do Vale do Anhagabaú imagina
que
do décimo oitavo andar de um edifício
cinzento
de autoridade
há
uma secretária deliciosamente séria a observá-lo.
Ela
também fantasia que de alguma janela
alguém
a observa.
Todo
mundo quer ser estrela,
um
cometa que seja, vagando alucinado
por
esse hiperespaço chapado de fuligem.
É
o culto as imagens eletrobservadas
de
janelas das caustisalas.
Os
olhares das pessoas no trânsito congestionado
prova
prova prova
provoca
aperto
no
peito de quem se comprometeu
a
viver uma saga sem melodia,
aceitando
ser vulgar por falta de sensibilidade
e
se aquecendo na frieza da neurastenia.
É
a pós-modernidade vestindo exatidão.
Vestindo
podridão porque não consegue mais ser lírica.
E
intitulando de brega a beleza sincera das mais
profundas
utopias e desejos daqueles para os quais a
vida
não passa de sofrimento falado pela boca dos poetas
em
série.
Arranca
a pele do homem futurista,
a
navalha do pivete-escroto e, realmente,
debaixo
dela há os sonhos do caipira, do nordestino,
do
menino zumbi e do milionário
que
ficou pobre da noite para o dia.
